Amar en San Telmo no es lo mismo que amar en San Cristóbal o
en Almagro. El amor o debería decir
la punta de ovillo de un cruce cierto, tiene semilla de barrio. Tiene el
perfume de fines de invierno ya pisando septiembre en una noche húmeda sobre la
plaza apenas vacía. Tiene el resplandor del relámpago que cae en la garúa a una
cuadra del bar en la esquina, para arrimarse. Tiene sabor a ese beso que vendrá
a detener el tiempo entre lo que es y lo que aún no es, al paso de un collar
con una perla de vidrio en un abrazo que lo descubre. Tiene un tanteo de voz y
cuerpo para saberse con lo que se lleva encima. Tiene un beso color blanco con
el recuerdo de lo que vendrá entre esas fachadas para una puerta con el verde de
los tallos y un cristal en cada hoja mientras las llaves chocan como
campañillas en el aire, preludio de una canción.
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