A continuación se ofrece un texto que anida en aquello que signa estos días en los que la mujer pone en ebullición ciertas normas del contrato social. Ahí va:
La mujer, brinda pétalos
verdes, preciados como esmeraldas, como un derecho. Desde la canción futura en
la que otra mujer ama. El pañuelo que nos habita. Que nos habla. Dice quienes
somos, quienes estamos dejando de ser, quienes seremos. Ser en la medida de los
cuerpos, en la distinción y la semejanza. Un poder que mueve la calle y la
palabra, tesoros de estos tiempos, aquello que pone en lugar lo digno de cada
uno, al señalar lo indigno. Y de manera que esto no sea mero palabrerío, tarde
o temprano arribará la anécdota.
Aquel día en que la flor
estaba por dar un primer brote en la legislación, ese brote velado durante dos
días y una noche helada de frío invernal. Días de encrucijadas para el
tránsito, días en que la plaza frente al congreso se bañaba de verde pacífico,
esperanzado desde la base, acariciando el triunfo, ese inevitable triunfo que
no fue, que será, porque la calle y la palabra no callan. Supimos de lo verdadero
y lo falso: la flor femenina, la otra flor. Para un ciego que ve lo invisible desde
la hombría, cosas como estas provocan asombro, por el valor que encarnan, por
la profusión de la sangre que gravita las almas, por el amor que irradia. Asombro
que amanece en el despojo del velo, y ve en la mujer, esa mujer, esas mujeres,
la fuerza pura del futuro. Y no sólo la mujer transita esta senda, sino que
esta senda es mundana, esta en las cosas de cada día, tanto aquí como allá, en
el saludo y la despedida, y en aquello que sucede entre estos dos actos. Bañarse
de humanidad, en la identidad de los distintos.
El colectivo cruzaba
Rivadavia avanzando por Acoyte, en el punto exacto, en la frontera de la
transformación callejera, cuando pasa al nombre de José María Moreno sin dejar
de ser la misma avenida. Semáforo en rojo para la avenida que trae a memoria la
presidencia inaugural. Y allí, sobre la senda peatonal, jóvenes mujeres alzando
la voz verde, multiplicándola: “¡que sea ley!”.
Desde el colectivo un hombre
de sienes platinadas por el tiempo, quizás un tiempo demasiado largo, uno que
acaso lo haya hundido en un pozo de prejuicio, condena y odio, un hombre que
simula otros hombres. Quizás un hombre de esposa que avale la vejación, aun
siendo objeto de esta. Este hombre abrió la ventanilla a fuerza de grito, un
grito indignado, un grito que salvaría a la humanidad de un crimen infundado:
“¡Asesinas!¡Asesinas!¡Asesinas!”. Y el colectivo se convirtió en una mesa de
debate, una muestra de muestrario, una danza de revanchas, y después de todo
eso: un derecho a ser reivindicado, o no.
Alguien no tardó en decir
“cierre esa ventanilla, señor”, a medias debido al frío, del todo a medias para
silenciar el grito. Una mujer embarazada salió al cruce, con la voluntad de la indignación,
una furia promovió el intercambio de palabras y cada pasajero sumergido en el
silencio de la propia opinión, expectante del debate. La mujer embarazada habló
de la muerte, de la evitación de la clandestina muerte, como si alguien fuera a
morir en negro, la muerte clandestina sin color de un supuesto victimario, de
una mujer que ha decido que hay algo que quiere y algo que no quiere, y ese
algo refiere al propio cuerpo.
“¡Asesinas!”, el eco mortuorio
del viejo. Un grito que representa la muerte que habita a aquel que pronuncia.
Y la mujer embarazada delatando la procedencia fascista y ultrajante de esa voz
que en sí misma derrama sangre. El interior del colectivo rumiaba una niebla
que impedía vernos las almas, bajo el odio se esconde la tristeza, porque por
debajo yace el amor, a veces tan debajo que parece extinguirse en sustancia. En
la tercer parada el viejo descendió, y un ya veremos, ya veremos mañana, ya
veremos mañana de mañana de mañana, la flor que de el brote no cesa, tal como
no cesa la vida que requiere de la expansión para ser. La mujer del futuro
ilumina el presente desde su faro utópico. No habrá reacción que detenga lo
iniciado.
