Ya no soy yo (fragmento II)

Qué se dice al pronunciar la palabra amor. Esa cosa tan preciada y ardua. Tan beso como tantos amores hallan entre tanto yo mismo rodeado de copas que van y vienen en el andar del bar sobre la esquina en que Bolívar y Humberto Primo ruedan juntas con el almibarado plomo del farol. Y sé que paso por poco cuando trato de hacerte llegar los algoritmos de una ecuación perdida en el corazón a merced de una sangre que la diluye. Somos nada en el somos todo de lo recíproco, un árbol cercado por un cantero con miras a alcanzar aquello que se mantiene en la distancia del cielo y a paciencia, uno se estira siempre hacia arriba en la observancia de la virtud, buena excusa para darle un sentido al paso de los días. Pero soy algo menos de lo que pretendo porque ese árbol también crece en la neblina y está bien porque no vale jugar con todo el viento a favor, las cartas no aseguran la partida sobre el paño azulado y neblinoso, este jugar se signa en el azar, que tiene olor a ofrenda divina, pero que no reza la certeza, cubre de polvo la sombra, no sólo por lo que vendrá, sino también por este momento en que bebo de la copa ante tu mirada que ve el recibir de mi boca. Soltadas las amarras se partió de las orillas con el soplar del viento envolviendo las velas, qué traerán estos soplos no lo sabemos, y yo que consideraba que el tiempo era uno ahora entiendo que es dual y alimenta nuestro rumbo hacia el horizonte impulsando esta nave que lleva una rara alquimia por nombre.

Jugar (del libro "ANZUELOS")

Jugar

Ser presa del viento

correr correr correr

alimentarse de los enigmas,

 sin vacilo.

Una noche se pierde el remo

otra el bote

nadar nadar nadar

Antes fue la tormenta

y sané

al regresar del mar.

Nadie ha oído

el lamento duro de

penar penar penar

otra vez, caí en un charco oscuro

de andar andar andar

y fui secreto de un sí mismo nunca dicho.

Errar es el destino en los umbrales

con flor y beso ciego

aire para el tiempo sin voz.

Planchado agrio de

ser ser ser.

Ontológico es este vacío

irradia la pavorosa nada

muerte muerte

                                                           incompleta muerde. 

Vacilar antes del fin de lo finito

acomplejado por la duda del más allá

noche noche todos caen en la misma vanidad de ser el mismo

hasta en el más oscuro habitáculo del viento.

Correr sin rumbo

presa del soplar infinito

entre las albas

para echarse un día sobre la vereda

y callar callar callar

hasta el último centavo de silencio.