domingo, 6 de junio de 2021

Humilde trinchera globalizada

Hoy nace, en este preciso momento, una voz que prescinde de la mentira (en franca relación al "ser"), que apuesta a la vida de cordial pasar entre los hombres y reniega que las cosas haya que hacerlas solo por dinero. Entonces, me reafirmo en esta voz cantando las penas y las alegrías del alma. Surco el tedio de esta cuarentena danzando con las palabras. Y no es poca cosa, la vida se la lleva a golpe y porrazo, pero también a cariño y cercanía. Esta voz extiende su mano ante aquellos interesados en el "Ser": "el Ser Humano", así, con mayúscula, porque está en el centro, en el seno mismo de la realidad habita el hombre y la mujer, el hombre de carne y hueso, quien nace, sufre y muere, y quizás, si tiene chance, se de en el amor a los otros.

Esta es una voz de breves párrafos, de pocas palabras, pero diarias. Desde mi casa, en Buenos Aires, extiendo la voz en mi mano, para que desde otras latitudes, ajenas a las cuadras de mi barrio o cercanas, pero eso, ahora, no importa, aun no nos conocemos y de eso se trata, de acercarse un poco, de compartir la braza del amor y el arte, de la cercanía, en esta trinchera que he armado en mi PC. Una trinchera de uno solo, yo mismo. Pero no estoy solo, sé que del otro lado estás vos con tus ojos leyendo aquello que acompañamos (vos y yo, nosotros), sentir similar, co-sentir, ser en conjunto ¡Esta es la trinchera globalizada! Algo que jamás le podrán quitar al "Ser": la palabra; la voz, sí, como esta, la mía. A este nacimiento le digo, ¡Salud! 

sábado, 3 de abril de 2021

"Ante la hora del trato negro", de mi libro "Anzuelos"

Ser en el alba

el alimento

para la tregua contra el poniente,

en cálida recuperación de la sombra.

 

Rabia en la bruma,

ante el adorno hueco de la distancia.

 

Semilla dirigida al suelo,

al caer trepa las anclas vestidas de copas

con sabor a novia

hecha de senderos

a la tarde de una ventana.

 

Nada de ella será en nosotros.

Por la luz.

Bajo manto de estrellas, y hollín de asfalto.

Llegar a la hermosa novia en su hora de trato negro.

 

Ser oscuro entre los claros.

Ser en tránsito hacia lo concluso.

 

Remar ante el viento con velas de sangre

         y esperanzas de vereda

         a la orden de la hermosa bestia al noviar.

 

Y ser uno entre muchos, entre los

caídos al sol de la tarde.

De ríos y elementos distintos.

Para proferir el mismo lamento hueco.

Por carecer de planes plenos

de tiernos hijos para la muerte.

 

miércoles, 19 de febrero de 2020

Ya no soy yo (fragmento II)


Qué se dice al pronunciar la palabra amor. Esa cosa tan preciada y ardua. Tan beso como tantos amores hallan entre tanto yo mismo rodeado de copas que van y vienen en el andar del bar sobre la esquina en que Bolívar y Humberto Primo ruedan juntas con el almibarado plomo del farol. Y sé que paso por poco cuando trato de hacerte llegar los algoritmos de una ecuación perdida en el corazón a merced de una sangre que la diluye. Somos nada en el somos todo de lo recíproco, un árbol cercado por un cantero con miras a alcanzar aquello que se mantiene en la distancia del cielo y a paciencia, uno se estira siempre hacia arriba en la observancia de la virtud, buena excusa para darle un sentido al paso de los días. Pero soy algo menos de lo que pretendo porque ese árbol también crece en la neblina y está bien porque no vale jugar con todo el viento a favor, las cartas no aseguran la partida sobre el paño azulado y neblinoso, este jugar se signa en el azar, que tiene olor a ofrenda divina, pero que no reza la certeza, cubre de polvo la sombra, no sólo por lo que vendrá, sino también por este momento en que bebo de la copa ante tu mirada que ve el recibir de mi boca. Soltadas las amarras se partió de las orillas con el soplar del viento envolviendo las velas, qué traerán estos soplos no lo sabemos, y yo que consideraba que el tiempo era uno ahora entiendo que es dual y alimenta nuestro rumbo hacia el horizonte impulsando esta nave que lleva una rara alquimia por nombre.

martes, 4 de febrero de 2020

Jugar (del libro "ANZUELOS")


Jugar
Ser presa del viento
correr correr correr
alimentarse de los enigmas,
 sin vacilo.
Una noche se pierde el remo
otra el bote
nadar nadar nadar

Antes fue la tormenta
y sané
al regresar del mar.

Nadie ha oído
el lamento duro de
penar penar penar
otra vez, caí en un charco oscuro
de andar andar andar
y fui secreto de un sí mismo nunca dicho.

Errar es el destino en los umbrales
con flor y beso ciego
aire para el tiempo sin voz.
Planchado agrio de
ser ser ser.
Ontológico es este vacío
irradia la pavorosa nada
muerte muerte
                                                           incompleta muerde. 

Vacilar antes del fin de lo finito
acomplejado por la duda del más allá
noche noche todos caen en la misma vanidad de ser el mismo
hasta en el más oscuro habitáculo del viento.
Correr sin rumbo
presa del soplar infinito
entre las albas
para echarse un día sobre la vereda
y callar callar callar
hasta el último centavo de silencio.

domingo, 19 de enero de 2020

Ya no soy yo (fragmento I)


Amar en San Telmo no es lo mismo que amar en San Cristóbal o en Almagro. El amor o debería decir la punta de ovillo de un cruce cierto, tiene semilla de barrio. Tiene el perfume de fines de invierno ya pisando septiembre en una noche húmeda sobre la plaza apenas vacía. Tiene el resplandor del relámpago que cae en la garúa a una cuadra del bar en la esquina, para arrimarse. Tiene sabor a ese beso que vendrá a detener el tiempo entre lo que es y lo que aún no es, al paso de un collar con una perla de vidrio en un abrazo que lo descubre. Tiene un tanteo de voz y cuerpo para saberse con lo que se lleva encima. Tiene un beso color blanco con el recuerdo de lo que vendrá entre esas fachadas para una puerta con el verde de los tallos y un cristal en cada hoja mientras las llaves chocan como campañillas en el aire, preludio de una canción.